Instrumento de pedales,
barca rota,
matorrales.
Humedales densos de árboles
creciendo en los portales...
Hosca risa,
levantarnos,
humo ingrato de animales...
La amistad se mide a si misma con el palo de remover las lentejas.
Las matas de sangre despojan de espinas sus cardos
y un viento marchito de bocas de lobos con sarna
carcajan con sorna una urna quebrá.
Madera, de alambre que al hambre da sombra.
Lagarto que asombra al trepar la humedad
de mi techo sombrío
aun sabiendo que es mío
de frío y de amores,
y qué mas le da
si alcanzo a tejerle, sabiendo o sin ser,
ojales de espuelas
dejarme perder
compostura
en postura de potro
que ayer siendo otro sintiose mujer...
Me muera yo y caigan
campanas en tiestos.
Cruja entre los cestos la luz que me alumbra,
y aquí en la penumbra
del techo que es mío
me quite el sentío una pluma de cuervo
y tres versos
escritos ayer...
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